SACRISTIA OU ICONOSTÀCIO

Nasci quando era uma sexta-feira.
Quase noite.
E porque já era quase noite minha mãe estava em casa.
Não me lembro do orgasmo do meu pai, nem de mamar, de chorar de usar fraldas e de ter chupeta.
Lembro-me dos caracóis louros e de andar de bicicleta com o meu pai.
E também me lembro de, com ele, jogar à cabra-cega e de andar à bulha.
Eu ganhava sempre porque ficava sempre por cima.
O meu pai ensinava-me a escrever com lápis americanos porque o avô os mandava da América.
Não sei bem se aprendi mas quando me lembro das coisas já sabia escrever.
Depois, quando tinha cinco anos, o meu pai morreu.
Sei que da minha não tenho boas lembranças.
Era tão benta e beata que queria que eu fosse padre.
E batia-me porque eu gostava mais da minha vizinha do que de ser padre…

BOCAGE, ALMA SEM MUNDO

Bocage

Faz hoje anos que tu te foste embora
Tu não devias ter o direito de morrer.
Nem imaginas como farias falta no meio desta choldra
Que povoa a tua perversa capital
3/12

O MEU LIVRO

O Livro não faz a feira; faz a festa.
O livro é a relação da pessoa consigo e da gente com a História
O livro escreve-se com a vida: alegrias e mágoas, sabedorias e técnicas, imagens, batalhas e números tecem os fios da escrita para fazer o livro.
No livro, as palavras descansam na pureza original:
Não têm cor, nem voz, nem paisagem vegetal, Nem sequer urbano ruído
O Livro nasce e fica, no silêncio da paz
Mas misteriosamente disponível para uma doce ressurreição
Ou para a turbulência duma explosão.
Então, o livro abre-se
E cada um tira do livro os traços necessários e as linhas convenientes
Para aprender as pessoas e as coisas…
E um mundo eterno reside na página da escrita
E a história do passado nasce terna, menina e turbulenta no tempo da leitura
E tudo deve acontecer na mais contida intimidade, ou na paisagem mais pura
Para que tudo se desprenda e se liberte num Outono sem tempo nem espaço
O livro é a plenitude das memórias na festa dos silêncios.
Quotidianamente….

MUDAR ATÉ MORRER

Hoje é um dia de dizer adeus.
É um dia de dizer que amanhã o encontro será outro.
Esta fonte seca agora.
Seca, mesmo quando neva, porque é preciso mudar. E mudar faz bem:
mudar encanta, fascina,
abre para a aventura.
Na natureza tudo é sempre inicial e novo.
Tudo sempre diferente…
Verdadeiramente só o novo dá prazer.
Nada, mas nada, resiste ao prazer por largo tempo.
Pior que tudo é a rotina: uma repetição mole, pastosa, sucessiva e fedorenta.
Nada é genial quando se repete.
A repetição é tão vulgar quanto insuportável.
Sobretudo quando insiste em repetir-se.
A mudança é tão virtuosa quanto dolorosa.
Mais violenta que a mudança é o fim.
O fim atormenta, às vezes apavora…
Sempre que se aproxima o fim de um século, nascem profetas, crepitam sinais, germinam psicoses de “ Fim do Mundo”.
Para o fim do supercivilizado milénio o fenómeno teve o seu pânico incendiado por terras da Coreia…. Não pegou.
A Coreia não pega nada. Quem pega são os States.
Pegam a crise financeira que vai pôr fim a um sistema.
Verdade que este fim já demorava; mesmo assim dói…
Dói mesmo se o futuro é, garantidamente, melhor e mais bonito!
Acabar é fechar um tempo.
E concluir um ciclo.
É liquidar uma esperança
Acabar é sempre morrer um pedaço1

MINHAS AMIGAS

Voei sobre as guerras até ao corpo das árvores.
As árvores são sempre o corpo confortável porque têm um tronco seguro como nenhum humano.
Nunca vi que árvores escondessem enigmas no seio do tronco.
Sempre as árvores florescem à procura do fruto e sempre me abrigam das intempéries.
Muito mais meigamente e tão dialecticamente como a melhor filosofia.Até penso que as árvores me conhecem e sabem que gosto delas...
Depois, as árvores são diversas.
Sempre muito tão diversas que parecem encomendadas e feitas à minha semelhança.
O meu diálogo com as árvores é quotidiano.
Com o ficus converso todas as manhãs durante o duche. Sabe dos meus segredos matinais, dos meus projectos para o dia, das minhas frustradas paixões e desejos.
Não deixo crescer o meu ficus para que ele nunca fale.
É o meu bonzai. Tão bonzai ainda mais que a Beatriz.

A esta hora não quero falar com pessoas!

MAIS LIVRE QUE A GATA

Anda perdido o rosmaninho!
Também, se não andasse perdido, não seria rosmaninho...É o maninho que lhe dá o rosto, a face, o olhar, o perfume...
A outra dimensão que a alfazema não conhece, nem suspeita, nem assume,
Porque é planta afeita a maneiras de elegâncias.

O monte maninho era sítio para onde a mais antiga das minhas madrinhas enviava as trovoadas, levadas que eram pela graça de santa Bárbara.
No maninho não havia pão nem vinho, nem rasto de mulher pelo caminho.
No maninho abunda o azevinho, o rosmaninho os bichos de conta as trepas de espinho
E também escramboeiros agrestes e rafeiros
De que o meu avô fazia pereiras variadas cravando-lhes uma porrada de enxertos.

Maninho sou, sem eira nem beira, sem tecto, sem amparo de mulher casada.
É assim que eu gosto: eu mais a minha gata, tão libertina como eu...

Melhor, muito menos libertina do que eu, porque, impiedosamente, a mandei castrar…

INCORREGÌVEL

Sei que nunca veremos no oceano a onde sobre a onda
E que nunca teremos um chão de areia para escrever castelos
Sei que numa concha se esconde o mistério para sempre
E que o navio na linha do horizonte é para outros navegantes
E sei que o pensamento há-de ser o concreto e definitivo bosque da nossa perdição.

EntretantoPerdi as lembranças.
Devem ter voado ao som da maresia
Que nesta hora tardia
Só tem uma estrela a marcar o norte…
Mas eu não entendo de estrelas

Quando for amanhã venho de candeia acesa….

PARA O ANO QUE HÀ-DE VIR

Reza comigo uma oração em louvar do mar
Depois
vem comigo meditar na floresta entre o rumor das árvores.
E correr. Correr à procura dum cantar antigo
coberto de sol e de uvas maduras.
E sob esse cantar
ficaremos sem rumo e sem leste
durante a noite
que amena faremos de perfumes e sabores.

A NOITE É UN CASTELO LENDÁRIO

Desço por entre os aromas maduros de Outono
E,
Ao sabor do teu perfume, Embala-me uma tontura afrodisíaca.

À noite procuro a lampadário dos teus olhos